A piros kamionhoz érek, ujjaim alatt érzem az évtizedes port. Apám tíz éve ment nyugdíjba, ötmillió kilométert vezetett. A fekete fémpolc, amelynek tetejére biggyesztette az életére emlékeztető tárgyat, megmoccan, jönni akar, de végül elengedi apám kamionjának kicsinyített mását.
Ez volt az életem – mondogatta, és a polc tetején álló kamionra sandított vasárnaponként, amikor meglátogattuk az unokákkal. Száraz hernyó keksszel kínált bennünket, és Pickwick teával. Még gőzölgött az átlátszó tea, amikor ő már belekezdett a kamionos történetekbe.
Közelebb húzom apám életének kicsinyített mását.
Tiszta műanyag, amolyan fröccsöntött, de nem Kínában készült. Az alváz szerint egy budaörsi cég gyártotta. Nemcsak az apámnak, gondolom, nem egyedi. A piros kamion bővebben…