Huszthy Bálint összes bejegyzése

Huszthy Bálint vagyok, 1989-ben születtem Budapesten, Piliscsabán nőttem fel, ott is végeztem a PPKE BTK magyar–olasz szakán, majd ugyanott elméleti nyelvészetből doktoráltam. Azóta három egyetemen tanítok, a Pázmányon, az ELTE-n és a kolozsvári Babeș–Bolyain. Gyermekkorom óta írok verseket, de eddig csak magánkiadásban jelenhettek meg, 2014 és 2024 között épp tíz kötet. Ezekből tervezek itt szemelvényeket publikálni.

Első látásra és örökre; Megvan; Nyomvonal

 

Első látásra és örökre

Első látásra és örökre szoktam
igazán megszerelmesedni.
Korábban ismert lányok esetében
a tetszés vagy a szimpátia semmi
ahhoz az érzéscunamihoz képest,
ami letarol, hogyha megjelen’
a teljes váratlanságból
a legújabb egyetlenem.
Amikor megláttalak, Juli, rögtön tudtam,
hogy nélküled semmit nem ér a múltam,
a jövőm kétséges, a jelenem
meg hozzávetőlegessé teszi a szerelem.
Hozzád vetőlegessé alakultam,
csak hozzád viszonyítva létezem,
a te szemeddel szemlélem magam,
a te kezed az én kezem,
a te hajad az én hajam,
a te fejedbe került az agyam,
megszűntem, te meg duplán vagy már,
a testem egy galaktikus érzelemraktár.

 

Megvan

Juliskám, engem bárhová sodor az élet,
én mindenhol mindenkinek rólad mesélek.
De bár ne tenném, rám szakad a mennybolt!
Mert minden második valamirevaló
férfi jelzi kajánul, megvolt, jaj, nekem is megvolt…
Talán ez neked semmit nem jelent,
talán az zavar, ha valaki szent,
de én megnyugszom, mert tudom, a lent
után fent jön, a lárma után csend.
Már csend van bennem, de még lent maradtam,
elveszett kisgyerek vigasztalatlan.
De te majd újra megtalálsz,
anyám helyett anyámmá válsz,
feltörlöd bennem a kiömlött múltad,
én öntök beléd jövőt, frisset, újat,
és jelzem a világnak, hosszan, halkan,
nektek talán megvolt, de nekem megvan.

 

Nyomvonal

Rejtélyes kis csinos csapáska
a kertben átlósan, keresztül
a friss gyepen, virágágyáson,
egy vékony, jól kijárt, földszürke sáv,
ez a legrövidebb út légvonalban
a kutyaóltól a szomszéd vénasszony
ablakáig, aki néha kidob
pár lerágott csontot Cipó kutyának.
Ez hetente történik meg csupán,
de ő azért óránként ellenőrzi,
geodéta sem tudná pontosabban
kijelölni a rajt–cél
nyílegyenes nyomvonalát.

Amint kilépek cigivel a számban
a pesti gangra, máris elkapom
a szép szomszéd cigánylány pillantását
a konyhaablak párája mögül.
Merészen összenézünk minden egyes
slukk után, tudjuk, ennyi jut nekünk,
nem fogjuk egymást megszólítani.
De ha a pára ott az ablakon
kirajzolhatná, mennyit néz oda
naponta, hogy vajon mikor jövök,
úgy járna, mint a kert Cipó kutyával.

És én hogy jártam veled, angyalom!
Velem meg a város, jaj, mennyi nyom
maradt utánam! Bárhol dobtál
nekem kis csontot, hányszor megfordultam
még ott utána, hátha feltűnsz,
hátha maradt belőle, hátha
elástam öntudatlanul.
Nem tűnsz fel, nem maradt, nem ástam el.
Csak nyomokat hagyok a városon,
vad kondenzcsíkot húzva járom újra
minden helyünk, hiába.
Szívem és agyam J-betűkkel telebarázdálva.

 

(Illusztráció: Neeta Popat Kataria: In the Spirit – III Painting, United Kingdom)

Véletlen; Végső város; Az ünnep előtti este

 

Véletlen

Én hiszek a véletlenben,
és ez cseppet sem véletlen.

Véletlen szükségszerűen van,
és nem tompítja,
de éppenhogy
megerősíti az Isten létét.

Az isteni terv
és a szabad emberi döntés
keresztezik egymást
időről időre.
Egy ilyen kisülésből
melléktermék mindig adódik,
és ez lerakódik,
összegyűlik, s elkezd működni,
egy senemisten, senemember forma.
Kúszónövényként beleakaszkodik
az égbe, a porba,
a földmagba
meg a fekete lyukakba.

Az Isten persze kiismeri,
tisztában van az összes jó
és rossz kimenettel,
és néha ezért hajlandó
átformálni az eredeti tervét,
csak hogy az ember megmeneküljön.

Néha meg úgy tesz, mintha a terve is
épp az lenne, amit az ember döntött,
hogy így jól összezavarja
a véletlent, ezt az ördögi fegyvert.

Az ember persze nem ismeri
soha ki magát,
na de nem is az a dolga.
Csak az, hogy higgyen,
például az Istenben,
meg a véletlenben akár,
és persze magában.

Ha jól hisz,
megértenie semmit sem kell,
és érteni fogja, miért.
Ha meg érteni akar,
hát küzdenie kell
minden aprócska hitért.

 

Végső város

Csak azt a helyet vihetjük magunkkal
az utolsó utunkra,
amit két lábunkkal bejártunk.
Az nem elég, ha elképzeltük,
ha körbehordtuk rajta a tekintetünk,
ha bemetróztuk, körbekocsikáztuk…
De biztos, hogy a miénk lett a hely,
ha végiglépkedtük a járda szélén,
a cipőnkbe vasaltuk
ereklyeként az út porát,
végighúztuk az ujjaink
a fákon és a kerítéseken,
megérintettünk egy-egy házfalat.

Az utolsó utunkra
ez mind-mind elkísér,
és lesz belőle egy nagy végső város.
Ahol csak oda léphetünk,
abba a cipőnyomba,
amit mi hagytunk rajta valaha.
Ha benéztünk egy sikátorba,
hiába láttuk át,
hogy hova lyukadt volna ki,
nem merészkedtünk bele akkor ott,
nem léphetünk a köveire most.
Ha holnap netán utazol,
ne felejts el minden utcában járni,
minden járdára lépni,
így építgesd a végső városod!

 

Az ünnep előtti este

Hogy mire várok folyton? Nem titok:
az „ünneplés előtti éjszakára”.
Előtte rettentően izgulok,
utána minden elszáll, mint a pára.

A nagy esemény előtti napon
felkészítem magam az üdvösségre,
mert mikor, ha nem épp akkor kapom
meg a rég várt boldogságomat végre?

Persze nem jön el ez a pillanat,
de boldog vagyok, amíg kiderül,
puha ujjaival bennem matat,
libabőrös leszek kívül-belül.

Az ünnep előtti éjjel a csúcs.
Elképzelem, hogy táncolok vele.
Felforr a vér, és egybefő a hús,
egymás illatával leszünk tele.

Előre jóllakottan alszom el,
reggel korán kipattan a szemem.
Az ünnep napja gyorsan elszelel,
egész nap a ház óráit lesem.

Aztán kezdetét veszi a mulatság.
Én hirtelen magamba roskadok.
A többiek mind kurjongatva ropják,
bennem felborulnak az asztalok,

minden ital az ölembe folyik,
száraz búbánatommal itatom fel.
Már csak azt várom, mennyi még, amíg
szólnak, hogy vége, rég elmúlt az éjfel.

Ha itt lenne, se táncolna velem.
A nők a vidámakat szeretik.
Közöttük én is őket kedvelem,
de én még úgy se kellenék nekik.

Nekem marad az előeste bája,
huncut mosolya, lágy idomai,
a nőkét tőlem az élet sajnálja,
sebaj, nem nagy csalódás a mai.

Holnap a mának úgyse lesz nyoma,
egyedül majd a másnaposság szed szét.
Emlékeztet, hogy alig várjam a
következő ünnep előtti estét.

 

(Illusztráció: Patricia Coenjaerts: Two Trees, Belgium)